O jornal A Praça faz 20 anos

O jornal A Praça faz vinte anos.

Enquanto sento para escrever a coluna de hoje, é inevitável que faça uma projeção de quantas publiquei em suas páginas, uma vez que sou da equipe com que este semanário deu os seus primeiros passos.

Pouco menos de mil, mais de novecentas, com certeza. 960, em cardinal, para ser preciso.

De onde retira tanta ideia para escrevê-las, é pergunta a que, vira e mexe, tenho de responder. Faço-o, mais uma vez, agora, de forma espontânea, singela homenagem a um jornal que atinge a maioridade no melhor de sua energia vital, de sua força, de sua jovialidade íntima, na contramão do que, à altura do seu lançamento, era quase uma sentença: --- "Morre por esses dias, como tantos outros".

E já são vinte aninhos. Nada desprezível, quando sabemos (ou só imaginamos) as dificuldades por que teve de passar, as incompreensões, os julgamentos de superfície, os equívocos que terá cometido na tentativa de elucidar mistérios, de dar visibilidade ao que insiste em se esconder no 'por detrás das coisas'. Não que seja, de todo, imparcial. Não é. Na linha do que professou Samuel Wainer, pondo por terra um mito, jornal tem lado. Há que ter!

É daí que o cronista tira a matéria com que escreve seus textos, daquilo que, repetindo-se a cada dia, explode aos nossos olhos como uma inelutável novidade. Da substância alóctone com que se faz a realidade de todos os dias, do eterno viravoltear das coisas, é que nasce a crônica.

É daí, insisto, que vem o texto de cada coluna, condenado, por sua própria razão de ser, à morte iminente, ao final da leitura, abrindo espaço para outros textos, como ele, sentenciados ao esquecimento. É natural da crônica de jornal, já diz a etimologia da palavra (de chrónos, tempo), mesmo quando, aqui e além, pela qualidade do estilo e beleza da linguagem, transborda do meramente jornalístico para o literário.

Escrevo minhas colunas com amor, paixão, como quem morre, à maneira de Bandeira, o poeta, em verso antológico. Como quem pensa em voz alta, para ser cada vez mais verdadeiro comigo, e transparente para com o outro, que me reconhece naquilo que está escrito.

Um jornal é, em alguma medida, os olhos com que uma sociedade enxerga o mundo. Em grande porção, é das suas páginas, em certa perspectiva ainda quero crer, que brotam os acontecimentos, que ganha forma o fato, que nasce a fisionomia do que em pouco tempo se transforma em ideia, em convicção, que se originam as análises, que se libertam os que não tiveram voz, mesmo num tempo em que se maldiz a liberdade e se nutre o sonho insano do retrocesso.

O jornal A Praça faz vinte anos.

Entrou para a ordem do dia no coração de seu povo, como se detentor da verdade que nunca existe à maneira de Platão: --- "É verdade, eu li no jornal A Praça!", como que fazendo calar aquele que contesta, que tira de sua subjetividade o que lhe parece ser valor incontrastável. Está no jornal A Praça!

Eis que já se passaram muitos anos.

Negando o que parecia óbvio, silenciando os abutres do atraso e do pessimismo, o jornal A Praça faz vinte anos.

Estão de parabéns aqueles que, como artistas do impossível, sabe Deus como e por quê, tecem a cada sábado, que nem os galos de Cabral, uma nova manhã.

Mas nada disso, faça-se justiça, seria possível sem o idealismo e a percepção de mundo quase genial de Paulo de Tarso, a quem, tanto quanto ao médico, esta cidade deve hoje agradecer, e aplaudir, pelo muito que tem feito num campo que poderia, simplesmente, e por razões óbvias, lhe ser estranho. Pois que "É verdade!": o jornal A Praça faz vinte anos!

  

 

 

 

 

Um livro que faz respirar

A concluir pelo que sugere o título, em meio a uma pandemia que já ceifou a vida de quase trezentos mil brasileiros, O Ar que me falta (Companhia Das Letras, 2021), convenhamos, não parece mesmo ser uma leitura recomendável. Pelo contrário, ainda mais quando o subtítulo reforça tratar-se da "história de uma curta infância e de uma longa depressão".

Aos que não se deixarem dominar pelas meras impressões de sua perigrafia, no entanto, a exemplo do que fiz, mal soube que o livro havia chegado às livrarias, as memórias de Luiz Schwarcz, um dos mais respeitados editores brasileiros, constitui uma leitura mais que recomendada.

Já às primeiras páginas do que poderia ser apenas mais um relato de luto e depressão, o livro seduz o leitor por sua dignidade autoral, a que se soma uma beleza formal que não surpreende se vier a constituir um divisor de águas no contexto de tudo o que foi publicado no Brasil em termos de memorialismo, no atual milênio. E quando digo 'beleza formal', na linha de certos estruturalismos redivivos, faço-o para evidenciar a força estilística do texto mesmo quando dedicado a relatar momentos dramáticos da vida de seu autor, como nas recorrentes passagens do livro em que Luiz Schwarcz narra as impensáveis crises de depressão ou as circunstâncias em que, ciclotímico diagnosticado, não foi capaz de domar os impulsos de sua doença, finalmente tratada com sucesso.

Não é muito dizer que, exatamente a essa altura do livro, mais precisamente a partir do capítulo 'Efeitos colaterais' (página 153 da primeira edição), O ar que me falta dá a ver a presença de um escritor notável: a leveza do texto é tanta, que percorremos sua tessitura tocados por uma serenidade e um senso de realidade que traga o leitor numa experiência de leitura que, a um só tempo, comove e enriquece, como a fortalecê-lo diante do desconhecido, das tristezas eventuais e dos medos recorrentes num mundo marcado por tantas contradições.

Importante ressaltar, no entanto, que não estamos falando de autoajuda, longe disso, mas de uma narrativa construída com tão rigoroso senso de proporção, de clara compreensão das limitações humanas e de sua natureza íntima, que não é sem razão que se pode afirmar que O ar que me falta pode ser lido, sem maior rigor estético, como um romance. Quem sabe aquele tão sonhado e que Luiz Schwarcz diz no livro ter sido incapaz de escrever.

Subjetivações à parte, o livro, todavia, é muito, muito mais que uma história de infância e depressão. Há passagens em que deparamos com um escritor atento a outras tantas questões: as recordações (a palavra aqui deve ser entendida no seu significado etimológico, isto é, trazer de volta ao coração) do pai, empurrado de um vagão de trem a fim de escapar da morte, constitui um relato raro de uma história por demais repassada, os horrores nazistas, pois que Luiz Schwarcz encontra alternativas de linguagem e enquadramentos extremamente felizes, em que pese a simplicidade de estilo que é mesmo uma das linhas de força do livro.

Sob este aspecto, é notável quando o autor realiza o que se pode definir como uma "mise en abyme" dentro do próprio relato, assumindo para si o conflito do pai, a quem não raro trata por André, para evidenciar um dos seus dramas pessoais mais profundos: "--- eu tinha que acertar, salvar a vida de meu pai da tristeza, proporcionar uma felicidade que a rememoração constante do passado impedia".

Surpreende, num livro de memórias, que se possa dizer tanto em tão poucas páginas (o livro tem menos de 200). Aos olhos do amante da literatura, por certo, saltam de suas páginas histórias curiosas do mundo editorial. Aqui se pode destacar, por exemplo, a repercussão do romance Boca do Inferno, da cearense Ana Miranda, no mercado internacional de livros: "A cada recusa minha, as blind offers subiam, dobravam ou triplicavam de valor". Ou Chatô, de Fernando Moraes, outro grande sucesso da Companhia Das Letras, de cujo lançamento uma oscilação de humor quase impede o editor de participar.

Para não falar da verdadeira declaração de amor que o memorialista faz à mulher, a consagrada escritora Lilia Schwarcz, a quem atribui com ternura muito de sua vitória contra a doença.

Ao lado desse amor, outros, como a música clássica, o rock, a literatura, o teatro, cinema, sobre os quais deixa ver, sem qualquer indício de vaidade desnecessária, seu sofisticado domínio e refinado bom gosto.

Um belo livro.

 

   

 

 

Efeito Lula

Apenas teve seus direitos políticos reconquistados e o ex-presidente Lula já presta bons serviços ao país. Curvando-se à correção com que Lula e sua equipe conduziram a solenidade em que proferiu seu primeiro pronunciamento como virtual candidato em 2022, ocasião em que o protocolo de combate à Covid-19 foi exemplarmente observado (distanciamento, uso de máscaras e álcool gel e outros cuidados), Bolsonaro, que estimulava aglomerações e ignorava o uso de máscaras, entre outras instruções criminosas, apareceu com nariz e boca protegidos durante evento oficial na quarta-feira 10.

Para quem considerava a pandemia uma "gripezinha", contrair o vírus era "a melhor vacina" e, esta, "coisa de maricas", e propagandeou o tratamento precoce à base da cloroquina, a mudança de comportamento não deixa de ser positiva, sobremaneira levando-se em conta que o presidente genocida finalmente assumiu responsabilidade pela compra de imunizantes, em que pese o descompasso entre o anunciado pelo Ministro Pazuello e o próprio presidente.

O importante mesmo, no entanto, conforme percebeu com entusiasmo a imprensa internacional, com destaque para jornais de prestígio como The Guardian, Inglaterra, Le Monde, França, El País, Espanha, entre dezenas de outros diários mundo afora, é que Lula volta ao cenário politico brasileiro como o único nome com chances reais de vencer o louco que está à frente dos destinos do país.

Nesse sentido, diga-se em tempo, analistas do Brasil e de vários países constatam que a repercussão do discurso do ex-presidente, verdadeiro divisor de águas em termos de densidade propositiva nos últimos anos entre nós, ensejou o que muitos definem como "nova onda" eleitoral, o que, afirmam, dir-se-á fato concreto nas próximas pesquisas de opinião. É só esperar.

Fato é que, antes tarde que nunca, tendo-se feito justiça a Lula, com a desconstrução do esquema que tinha por objetivo tirá-lo do páreo eleitoral, como atesta a anulação de suas condenações por inquestionável incompetência de Moro para fazê-lo (e torna explícito o crime cometido contra o ex-presidente), 2022 configura-se muito diferente do que parecia. Com Lula na disputa, ampliam-se as chances de que se evite um novo desastre, a exemplo do que ocorreu em 2018, com a eleição de um desmiolado para presidente do Brasil.

Em tempo, não é sem razão que o discurso de Lula entrará para a História do Brasil contemporâneo. Perfeito na forma, considerando-se o objetivo que perseguia, consistente enquanto análise da conjuntura de governo e propositivo como alternativa de ação para a crise sem precedentes que o país atravessa, a fala do ex-presidente prestou-se, ao lado de suas reconhecidas qualidades retóricas, para evidenciar o que alguns ainda resistem a aceitar: Luiz Inácio Lula da Silva é o maior estadista do Brasil pós-golpe de 1964.

 

 

 

 

O sentimento que não é "mi mi mi"

Em rigor não existe em outro idioma equivalente que diga com exatidão, vigor e poesia, o que nos diz, em português, a palavra saudade.

Ela traduz o mais comovente dos sentimentos humanos, o mais dilacerante, o mais doloroso, a lástima da ausência, a tristeza da partida, o inevitável das perdas e das separações. Insisto: só em língua portuguesa, que me perdoem os que forem buscar nos subterrâneos da etimologia e das possibilidades de tradução o sinônimo perfeito para o vocábulo com que definimos o que se sente na ausência da coisa amada, o que dói no fundo da alma quando desejamos conosco aquilo que se foi, ou ficou, enquanto partimos.

Está na pedra dos túmulos, no coração dos viajantes, dos exilados, dos solitários e dos esquecidos. No poema dos apaixonados.

Em Canção de Amor, um clássico do cancioneiro popular, Elano de Paula diz: "Saudade, torrente de paixão/emoção diferente, que aniquila a vida da gente,/uma dor que não sei de onde vem..."

Chico Buarque, em Pedaço de Mim, encontrou com sua genialidade poética a expressão que diz do sentimento: "A saudade é o revés de um parto/A saudade é arrumar o quarto do filho que já morreu".

Fausto Nilo, em Asa Partida, traz os versos antológicos: "E continua o teu sorriso no meu peito,/esta saudade, o cigarro, a luz acesa/e esta noite posta sobre a mesa".

A poesia diz figuradamente, transmitindo ao outro, o que parece incomunicável. O prodigioso poder da literatura! O milagre que só a arte é capaz de operar!

Que dizer de Brant: "Amigo é coisa pra se guardar/do lado esquerdo do peito/dentro do coração/mesmo que o tempo e a distância/digam, não".

Ou Duran, que, à falta de um lápis, escreveu a baton, no espelho: "Ah, a rua escura, o vento frio/esta saudade, este vazio/esta vontade de chorar".

Dia desses, conversando com amigos, ainda quando era dado sentar à mesa para conversar, o tema veio à tona: "É o doloroso gozo!", alguém falou, arrancando da memória a contradição.

É que não existe saudade que possa, por inteiro, aliviar a dor, mesmo quando a sentimos daqueles que amamos  --- e vão chegar! Da viagem de que nunca vamos esquecer, do beijo doce, dos dias felizes, da boa infância, do primeiro amor.

Há, no entanto, a saudade que é ferro em brasa atravessando o coração, que é ácido na ferida aberta, que traz consigo a sentença inassimilável: "Nunca mais!"

O sentimento que não é mi mi mi, como professam os monstros!