Carinho para com o ex

Para um ex-professor, quero crer que para todos aqueles que, como eu, dependuraram as chuteiras, pelo menos em termos do que convencionalmente se compreende por atividade docente, nada é mais prazeroso que ouvir daqueles a quem dedicou o seu trabalho em sala de aula, declarações que o façam concluir não ter sido vã a sua tarefa.

Esta semana, não sei por que razão efetiva, tenho recebido de ex-alunos e ex-alunas um sem-número de manifestações de público carinho e gratidão pelo que lhes teria feito ao longo dos mais de 35 anos lecionando no ensino médio e na universidade. Lecionando Arte, faço questão de frisar: literatura e disciplinas afins, artes cênicas, artes visuais e estética do cinema.

Digo isso pelo fato de que, também na universidade, houve um tempo em que ministrei cadeiras curriculares do curso de educação, filosofia da arte e sociologia da educação, por exemplo.

Dessas, mesmo tendo guardado lembranças do que de alguma forma terá contribuído para a minha evolução como professor, resta muito pouco. É do professor de arte que se recordam em sua grande maioria os que, agora, para além do merecimento, elogiam o profissional que fui, e a quem dedicam esse apreço que tomo a iniciativa de revelar na coluna de hoje. Não o faço por vaidade, acreditem, mas por querer tornar público que o reconhecimento ao trabalho de um professor é o que de mais significativo pode existir, não fechando os olhos para a necessidade de que esse reconhecimento se traduza, também, em melhores condições de trabalho e em salários dignos.

A propósito, uma ex-aluna escreveu-me sobre o impacto que lhe teria causado (e influência, diz ela) os momentos em que levei para a interpretação da obra elementos originários de outras ciências, a exemplo da filosofia, do estruturalismo e, sobretudo, diz ela, da psicanálise: "A sua leitura de Lygia Clark a partir de Freud, professor, fez-me penetrar a natureza de sua criação artística. Obrigada por isso, A.!"

Li o que me escreveu a ex-aluna e, agradecido, ocorreu-me lembrar que deixara passar em brancas nuvens, neste espaço, o aniversário de 100 anos da artista mineira, cuja importância para a arte conceitual do Brasil e do mundo é imensa, respondendo, na mesma medida de um Hélio Oiticica (ou mais!), pela descoberta da 'não representação' e da desmistificação da arte, o que significa dizer: da inserção do espectador no que se convencionou chamar de experiência estética.

Por limitações de espaço, no entanto, voltarei a Lygia Clark na semana que vem.   

 

O aniversário de um Rei

Por grande que um rei seja, é como nós humano:/Como outro   homem também, passível é de engano. (Corneille, 1606-1684)

Há coisa de alguns anos, estava eu em Estocolmo, e ocorreu-me lembrar que um dos cartões postais da cidade é o estádio Rasunda, que figura nos folders turísticos da capital sueca com um dos seus principais atrativos. A razão, claro, eu conhecia: ali, um brasileiro de 17 anos deu o primeiro passo para a eternidade, marcando contra os donos da casa um dos mais belos gols de sua carreira  --- sem deixar a bola tocar o chão, depois de dar um lençol no zagueiro adversário.

Como o tempo se encarregara de alterar a ordem de minhas grandes paixões, sacrifiquei a visita ao Rasunda em favor de Ingmar Bergman, e percorri a trajetória do cineasta por teatros e outros lugares em que fez valer o seu gênio como artista.

Hoje, se não pela razão por que decido escrever sobre o mais famoso aniversariante do dia, aquele quase menino que fez tremer um estádio sueco em que o Brasil sagrar-se-ia campeão mundial pela primeira vez, vieram à mente algumas práticas no mínimo curiosas com relação a sua vida e a sua obra. Entre essas, para citar um só exemplo, botafoguense de quatro costados e à época movido por um amor cego pelo time de General Severiano (para mim  será sempre este o endereço do Glorioso), apostava com amigos quem mais tocava a esfera de couro no clássico Botafogo x Santos, se Gérson, se Pelé. Por incrível que possa parecer, o "canhotinha de ouro" terminava o jogo quase sempre com alguma vantagem. Os lances geniais, contudo e sem levantar qualquer dúvida, eram os do camisa 10 do Santos, que de fato ia se tornando uma das unanimidades nacionais. Aprendi a amá-lo, como se a sua genialidade fosse capaz de inibir o fanatismo do jovem botafoguense, provocando nele, quem sabe pela primeira vez na vida, o senso de justiça com cujo metro passou a medir as coisas do mundo  --- por cuja demonstração de vaidade peço desculpas aos leitores. Era o maior jogador de futebol de todos os tempos.

Certa vez, de férias em São Paulo, cacei jeito de me abalar até o litoral santista com um só propósito, embora soubesse que estaria percorrendo algumas das mais famosas praias do país, na linha de Ilhabela, Bertioga, Praia Grande e São Vicente. Eu queria mesmo era conhecer o pequeno estádio da Vila Belmiro e deparar, por certo estarrecido, como de fato fiquei, diante do acervo incomensurável de troféus conquistados pelo SFC.

Com o tempo, não posso negar, se o jogador cada vez mais encantava, o homem maculava a minha admiração. Não reconhecer a paternidade de uma filha, mesmo depois do resultado do exame de DNA confirmar, levando-a em parte por isso a contrair um câncer e morrer em plena juventude, na contramão do que fizera um outro Rei brasileiro, é o pior exemplo. Falemos de futebol, apenas.

Edson Arantes do Nascimento, o Pelé, faz nesta sexta-feira 23, 80 anos. A data repercutirá, é certeza incontrastável, pelos quatro cantos do mundo, curvados à imagem inconfundível de um Gênio (assim, com maiúscula), maior que o Brasil, que o Continente, que o Mundo. Muito maior que a própria decepção, como substantivo e como sentimento.

Parabéns, amado Rei!

 

 

 

Isto ou aquilo

Poucas horas depois da bazófia de Jair Bolsonaro, segundo a qual não existe corrupção no seu governo, vem à tona mais uma prova em contrário: o colega do baixo clero com quem revelou ter "uma quase união estável" e a quem confiou a vice-liderança do executivo no Senado, foi pego em operação da Polícia Federal com expressiva quantia em dinheiro "entre as nádegas", conforme relatório divulgado ontem pela polícia. O montante do dinheiro roubado dos recursos destinados ao combate à pandemia da Covid-19, no entanto, supera os 20 milhões de reais.

O fato, todavia, para além de simplesmente desmoralizar o presidente canastrão, mais uma vez, indiretamente pode beneficiá-lo. Explico-me: como são tantos os casos de corrupção ocorridos em torno de sua figura, o escândalo da vez tende a encobrir por uns dias aqueles que ocorrem na intimidade de sua casa, a exemplo das "rachadinhas" já por demais comprovadas envolvendo o primogênito Flávio e o depósito até hoje não esclarecido de R$ 89 mil na conta da primeira-dama por Fabrício Queiroz.

De mal a pior, no entanto, a popularidade do presidente permanece estável, como a dar o esdrúxulo atestado de  que o Brasil tem mesmo o governo que merece, que me perdoem aqueles que nunca cederam aos apelos do mito e que não se enquadram nas categorias emblematicamente arroladas por Ruy Castro, em coluna desta sexta-feira 16, na Folha: Pecuaristas, madeireiros, garimpeiros, grileiros e incendiários infiltrados na Amazônia, no Pantanal, na mata atlântica, nos manguezais, restingas, dunas, terras indígenas e quaisquer santuários que possam ser destruídos e enriquecer amigos. Profissionais da bancada do boi, da bala e da Bíblia. Assessores de gabinete dispostos a ceder 80% de seus salários pagos com dinheiro público, lavá-los e depositá-los nas contas de seus familiares. Formadores de quadrilha, praticantes de peculato e operadores de esquemas, investigados, denunciados ou réus em ações judiciais. Juízes complacentes e advogados corruptos. Lobistas diversos, íntimos dos 01, 02 e 03. Militares ideológicos, fãs confessos de torturadores, ou apenas oportunistas, a fim de cargos no governo. PMs expulsos, delegados venais, chefes de milícias e matadores de aluguel, presos ou foragidos. Fabricantes de armas e 'colecionadores' das ditas. Pastores evangélicos, animadores de televisão, cantores sertanejos e promotores de rodeio, todos felizes beneficiários das novas mamatas. Negacionistas, homofóbicos, terraplanistas, camelôs de cloroquina, disparadores de fake news, linchadores virtuais, incineradores de livros, fascistas assumidos e odiadores por atacado etc., etc., etc.

Se você não está nessa relação, e, mesmo assim, continua festejando o presidente falastrão que está desconstruindo a democracia e o país... Então, com todas as letras, você é apenas um sujeito sem pudor.

    

 

O Neto do Meu Avô

De Asolo, cidade do Vêneto da Itália, telefona-me o artista plástico Bruno Pedrosa. Com a humildade de sempre, uma das marcas de caráter da pessoa humana extraordinária que é, Bruno pede-me para ler os originais do livro "O Neto do Meu Avô", com que o artista cearense, objeto de admiração e reconhecimento mundo afora, faz sua estreia como memorialista.

Diz-me, com um misto de pura simplicidade e inconfundível elegância, traços indissociáveis de sua personalidade marcante, tratar-se de reminiscências sem grande pretensão, apenas registros do que o passar do tempo e a distância não foram capazes de apagar de sua mente e do seu coração: suas origens, sua gente, a natureza que lhe serviu de inspiração para muito do que faria como pintor e, claro, sua trajetória como homem e como artista, verdadeiro senhor do mundo, por diferentes países, na maioria dos quais se encontram espalhadas obras de sua lavra.

Como é próprio do seu espírito brincalhão, pude concluir depois de ler os primeiros capítulos do livro, Bruno pregava-me uma peça. O Neto do Meu Avô é muito mais que mais um livro de memórias, constituindo exemplo de que, tanto quanto o artista de prestígio internacional, é escritor de grande talento, que soube, sem artificialismos e vícios recorrentes em produções do gênero, trabalhar a matéria com que refaz o caminho proustiano que o traz de volta ao tempo perdido.

Impressiona no Bruno Pedrosa memorialista, para além da sinceridade artística que permeia o livro de cabo a rabo, fazendo-o já por isso notável, a veia poética com que descreve o sertão do Cariri, a capacidade para inventar imagens, metáforas desconcertantes, estabelecer comparações originais e tirar de suas recordações profundas, poesia  --- e poesia da melhor qualidade, cuja beleza reverbera na alma do leitor mesmo quando, por instantes, reúne disposição para largar o livro.

Para não falar do estilo, pontuado por uma voz autoral que ecoa a voz do seu povo, de sua terra, principalmente. Ocorre-me lembrar, a esta altura de minha sucinta apreciação do belo livro de Bruno Pedrosa, e tomando de empréstimo o que disse sobre José Lins do Rego, mestre na arte de cantar em prosa o sertão nordestino, Josué Montello: "... Tem-se a impressão, por vezes, de que não é ele que escreve, mas a terra que escreve por ele, com a sua língua, os seus tipos, as suas paisagens, o canto de seus pássaros".

Difícil destacar do livro um excerto com que se deva exemplificar a beleza do texto de Bruno Pedrosa. A pretexto de escrever sobre memórias profundas, fez ele um tipo de narrativa de ficção, se ao leitor for dado o direito de esquecer o eu autoral em favor do eu lírico que transita pelas páginas do livro como uma personagem de Marcel Proust, para me reportar uma vez mais ao inigualável "Em Busca do Tempo Perdido". É que, como está na sua apresentação do livro, para Bruno Pedrosa "as lembranças são estrelas. A memória é uma noite bonita".

Para finalizar, de Bruno Pedrosa se pode dizer, sem lhe fazer favor de qualquer espécie, que, sendo um dos artistas plásticos mais apreciados de sua geração, no Brasil e na Europa, é também escritor desmedido. Cuidando-se de evidenciar, por oportuno, que, no memorialista, pode-se perceber a mão do pintor, que Bruno Pedrosa, largando o pincel, sabe pintar exemplarmente bem com a palavra.

Aguardem o livro, e verão que só há verdade no que digo sobre O Neto do Meu Avô.